Mar de Setembro

2011-11-15T00:32:00.003Z

Vem começando a fazer muito sentido destapar-me um pouco, destapar os véus da dor, expor um braço, depois outro, a seguir uma perna, até me expor, inteiro, nu, a todos, a tudo, à noite principalmente, essa onde por agora vivo perpetuamente.

Vivo nela em parte com a mais lata aceitação da culpa, disso me penitencio, vivo na noite, nessa metáfora barata, corrente, mas útil, que é a noite; noutra parte, fui para ela empurrado por ter sido atacado pela doença mais vil e oportunista que conheço, e ainda hoje sinto os seus braços apertarem-me o pescoço como em tempos fizera, ainda que não o tenha feito longamente. Há pedras e bichos que me atingem numa lenta asfixia, há dedos compridos e frios que me não deixam respirar livremente.

Isso mesmo determina que hoje queira quebrar uma regra que defini há muito tempo e que exclui os desabafos, mas o que aqui vou escrevendo chega também a ser um desabafo, ainda que assuma outra forma.

O lugar onde estou agora não chega a ter sombras, pressupondo que para existirem é impreterível um ponto de luz, ainda que seja o mais frágil e vago, é uma rua sem sombras, um lugar que nenhuma luz tocou; convivo com o medo, um medo absoluto, paralisador, a lembrar altos e escuros penedos.

Há, porém, dias de muita luminosidade clara, de águas cristalinas, que passam a correr como essas águas de um rio, surgem muito rapidamente e é dessa forma que passam por mim, sendo da maior crueldade ter que assistir ao passar desses dias em que penso ter uma existência feliz sem poder colhê-los ao sol e sentar-me nesse pomar e por fim adormecer docemente.
Sei que esses dias existem e tenho deles, agora, apenas uma indistinta memória, fugaz, etérea. Mas sei que existem e quero muito voltar a esses dias onde domina uma sensação amena e de conforto que é pacificadora... essa paz desejo-a na vida, não a quero atingir pela morte.

2011-11-06T21:59:00.003Z

(saudade) é mais ou menos isto

2011-11-05T19:21:00.001Z

i like my body when it is with your
body. It is so quite a new thing.
Muscles better and nerves more.
i like your body. i like what it does,
i like its hows. i like to feel the spine
of your body and its bones, and the trembling
-firm-smooth ness and which I will
again and again and again
kiss, i like kissing this and that of you,
i like, slowly stroking the, shocking fuzz
of your electric fur, and what-is-it comes
over parting flesh . . . And eyes big love-crumbs,

and possibly i like the thrill
of under me you quite so new.

e. e. cummings

2011-11-04T01:46:00.000Z

Depois de ti

noite

que nos levas

só a paz com que vamos.

Inventámos tudo

para nos distrair enquanto não chegas:

para nos tornarmos maiores

do que o rio

que finalmente descemos contigo.

Olho-me ao espelho nos olhos

e vejo: és então tu

noite

que me habitas - és então tu

infinitamente eu

universalmente eu

nas tuas mãos tão breves

e nuas.

love is more thicker than forget

2011-11-04T00:11:00.001Z

love is more thicker than forget
more thinner than recall
more seldom than a wave is wet
more frequent than to fail

it is most mad and moonly
and less it shall unbe
than all the sea which only
is deeper than the sea

love is less always than to win
less never than alive
less bigger than the least begin
less littler than forgive

it is most sane and sunly
and more it cannot die
than all the sky which only
is higher than the sky.

Time

2011-11-03T23:41:00.000Z

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain.
You are young and life is long and there is time to kill today.
And then one day you find ten years have got behind you.
No one told you when to run, you missed the starting gun.

2011-10-26T03:56:00.003+01:00

Pergunto-me que sou quem és
eu tu isto porque um dia confundiste-te comigo
falavas como eu dormias,
dei por mim a escalar-te dor magra colina
e pergunto ainda quem sou quem és
houve tempo em que realmente não sabia
não mo dizias e não me disseste ainda
deves já ter reparado que to pergunto sempre
e não a mais ninguém quem sou quem és
talvez às vezes eu apenas outras vezes todos
não esses, que não existem, mas também tu
certas noites - essas onde não entramos -
já lá estão outros iguais a nós
os mesmos cabelos mas um pouco despenteados
e a noite só à espera entrelaçando os dedos
e certa vez tanto esperou que se esqueceu de sair
- esquerda alta - e como se esqueceu de sair lá ficámos
mais um pouco - procissão - ainda sem saber
quem sou eu quem és tu, se diferentes somos,
a protagonizar incêndios azuis.

2011-10-26T03:45:00.003+01:00

Há lugares que estão nos antípodas
por exemplo novembro
por exemplo junho
-- a chuva que cai pesadamente nos cabelos
-- os pêssegos solares que anunciam o verão

Há lugares cinzentos brancos
ninguém sabe que cor têm os dias
mas todos concordam
que há músicas que são a cor azul
(punhal da tua luz)
há dias que são como certas árvores
-- tudo secam ao redor numa lenta
desidratação do pensamento.

Há nesses dias uma falta de pontes
sobre os braços compridos dos rios
por isso passamos todos impávidos
defronte da pessoa que podíamos ter sido.

ceifeira de portugal

2011-07-26T17:47:00.003+01:00

As noites pertencem-te e eu vejo
em todas elas as ruínas, os despojos
das tuas casas brancas ___ habitam-nas os corvos.

Nas tuas mãos encontrava uma aspereza
de rocha, o deserto todo em sede.
E os teus dedos, caminhos nocturnos
de uma solidão lezíria e triste,
cheios de uma paixão inexorável.
Gumes acesos ainda.

E durante muitos dias - os de vigília aturada -
senti-te subir descalça a minha rua
o rosto escondido numa sombra original
___ nenhuma luz a desenhou.

Mas ouço ainda suspensa nos dias
contraponto e fuga toda música das colinas

e agora pertences à clausura das muralhas,
a uma velha barbacã
agora pertences aos dias exactos
e pendulares do cerco.
Nascem então horas intermináveis e incompreensíveis
depois do fogo: nessa geografia luminosa
onde Roma é eterna
e todas as cidades são Lisboa.

A crack on the head

2011-07-02T03:19:00.005+01:00

Unruly boys
who will not grow up
must be taken in hand
Unruly girls
who will not settle down
they must be taken in hand

A crack on the head
is what you get for not asking
and a crack on the head
is what you get for asking

...

Verão

2011-07-01T04:03:00.009+01:00

fonte.

Berlengas

2011-06-30T16:44:00.003+01:00

Arquipélago das Berlengas classificado pela UNESCO como Reserva Mundial da Biosfera.
Aqui.

The Boss...

2011-06-22T02:10:00.004+01:00

I remember... growing up... at night, my dad would sit in the kitchen with all the lights out and wait for me to come in and sit there and drink... and I'd stand in the driveway and I'd look into the screendoor and I could see the light of the cigarrette... and I'd rush up on the porch... and try to get by him... but he'd always call me back... and it was like he was always angry, always mad. And he'd sit there and think about every thing he was never gonna have... until he get me thinking like that too. And I'd lay up in my bed ... and feel like if something didn't happen... if something didn't happen soon... and feel like I was just gonna... like someday like I was just gonna...

I'm on Fire

welcome to elsinore

2011-06-22T02:07:00.002+01:00

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte
violar-nos
tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas
portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício
Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição
Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsinor
E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita
Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny

trova (andante)

2011-06-21T23:05:00.003+01:00

Que bom aprendeste a canção
falta agora saberes pintar os dedos
com ela pintar com os dedos
os ombros
a tua breve canção.

Que bom aprendeste no piano
a martelar os dias com o ritmo
solar,
a beber dos ombros dourados
a tua breve canção.

Que bom é saberes finalmente
a que dia pertencem as flores
que roubam às palavras
que roubam os dedos
que pintam os ombros ao piano
onde aprendeste a tua
breve canção

2011-06-20T02:18:00.000+01:00

Eu quero saber se é real
o corpo que habito, mutilado.
há debaixo daquela ponte um rio inteiro
a correr eu ouço-o e sinto-o cá muito em cima,
somos um,
e eu quero saber se ele existe.

E os gatos,
ainda se deitam nos telhados?

Furiosamente quero arrancar-te
as mãos dos pulsos
para que desçam elas próprias
aos meus bolsos
e vejam, sintam,
elas que levem o último cravo do meu peito.

Quero saber se é real
este falso exílio da dor,
uma dor sem rios, sem a sombra dos penedos.
Nela, só cravos caídos no chão,
esperanças adiadas.
Quero saber se existem.

e. e. cummings

2011-06-18T17:20:00.000+01:00

i like my body when it is with your

body. It is so quite new a thing.

Muscles better and nerves more.

i like your body. i like what it does,

i like its hows. i like to feel the spine

of your body and its bones, and the trembling

-firm-smooth ness and which i will

again and again and again

kiss, i like kissing this and that of you,

i like, slowly stroking the, shocking fuzz
of your electric fur, and what-is-it comes
over parting flesh… And eyes big love-crumbs,

and possibly i like the thrill

of under me you so quite new

2011-06-05T04:05:00.001+01:00

Chovia devagar nas pedras escuras da calçada, que subia, pesava-me nos ombros toda uma noite de horas longas e incompreensíveis, a rua como que escalava um pedaço de serra enfileirada, os olhos não poderiam fugir, mesmo que tivesse sido essa a sua régia vontade, para outra cor que não fosse a do xisto que amuralhava toda a aldeia, e a rua continuava a sua escalada de monge, preferindo a solidão e o silêncio, mesmo entre as gotas da chuva se instala um silêncio insondável e perpétuo. a esta hora todos dormem, a chuva continua a lamentar-se enquanto desce a rua, é um lamento de folha caída na frenética tarde de outono, e há penedos de ambos os lados da rua que parecem casas, e têm portas por onde só passam gentes de outras eras, e uma janela que só a atravessa a primeira luz branca da manhã, aqui as casas são braços escuros que nascem de dois ombros idênticos, e correm estreitas subindo a serra parecendo fundir-se nos penedos que com sobranceria ameaçam desistir da suspensão secular a que geologicamente estão votados, o século dos séculos virá em que a ameaça se torne em acção. Os braços da rua flanqueados por penedos correm estreitos em direcção à serra, são braços que se prometem mutuamente longos abraços, e fraternos, mas dificilmente unirão sequer as mãos, impensável seria pedir a um rio que unisse as suas margens, aproximando as mãos ou os braços, juntando ombro a ombro as duas bandas, a de cá e a de lá, teriamos um rotundo não como resposta, o rio quer viver, correr, marchar, caminhar até ao verde oceano. O mais que se pode pedir a esta rua é que deixe tocarem-se as mãos de quem nela vive, nesses penedos que se assemelham a casas com portas onde só passam gentes de outras eras, essas para quem o frio é o modo natural de sucederem todas as coisas, as boas e as más. não adivinhamos sequer se pelas janelas mais altas se não tocam as mãos dos vizinhos, e se não trocam as mais belas palavras e as que sendo feias todavia não deixam de poder ser ditas, quando justas, não seria estranho o facto, proibido reagir com espanto, afinal de janela para janela sente-se a respiração pesada e profunda que só o sono descansado proporciona, este vizinho sabe despreocupadamente que tudo está bem em casa do freguês, o outro sabe que na deste ainda se juntam marido e mulher enquanto a luz do fogo permite, depois do fogo suspendem-se as horas, permanecem apenas as esperanças, os esboços de um recomeço, sublinhe-se que aqui não há certeza se na escuridão ainda existam os objectos, é pergunta que deve ser feita, questão sobretudo pertinente, se na escuridão existe esta cama, a porta que acabámos de atravessar e trancar, a cómoda onde pacientes e escassas aguardam as roupas o dia em que serão usadas, e se existem os corpos que em segredo desejamos, os beijos, as facas de amar violentamente no auge do prazer, melhor por isso amar à luz de um fogo vacilante e ancestral com que amaram também os primeiros e originais vizinhos.

Estar de volta

2011-05-11T22:17:00.000+01:00

Roger Taylor

2011-05-02T02:27:00.001+01:00

My new purple shoes
Bin amazin' the people next door
And my rock'n'roll forty fives
Bin enragin' the folks on the lower floor

I got a way with the girls on my block
Try my best to be a real individual
And when we go down to smokies and rock
They line up like it's some kind of ritual
Oh give me a good guitar
And you can say that my hair's a disgrace
Or just find me an open car
I'll make the speed of light outa this place

I like the good things in life
But most of the best things ain't free
It's the same situation just cuts like a knife
When you're young and you're poor and you're crazy
Young and you're crazy...

Oh give me a good guitar
And you can say that my hair's a disgrace
Or just find me an open car
I'll make the speed of light outa this place

2011-05-01T02:13:00.001+01:00

todas as esperas
são nocturnas

todas as esperas
são longas planícies
onde vamos descalços
beber a noite azul

todas as esperas
são circulares
abandonadas
são gestos rápidos
nervosos
um desencontro de mãos

tu sabes o que são as ruas
longos braços que não
se cruzam, apenas tentam,
ensaiam abraços, estreitando-os,
mas tu não podias, tu não cabes
nessa rigidez,

e pedias um terramoto
um deslizamento
que encurtasse o espaço
entre os olhos, o tempo da espera

por essa rua que desce
até ao mar.

2011-04-30T03:22:00.001+01:00

Há um abraço na noite muitos abraços.
na rua na noite na rua de todas as esquinas.
há um abraço eu sei mas há também
uma rua que torta se deita pela noite
e nela descansa os seus cansados braços
e em todas as noites há um abraço
esse mesmo, aquele que trazes aos ombros
aquele que eu procurava na noite
de todos os abraços.

2011-04-21T14:31:00.002+01:00

2011-04-16T20:20:00.000+01:00

Abril

2011-04-16T20:14:00.001+01:00

eu conheço muito bem
essa tua sede
de muitos cravos vermelhos
arrancados do chão

eu conheço a tua sede
de ventos levantes
que dominam a tarde
e sobem pelas colinas.

ainda é cedo, descansa,
para matares a tua sede,

há ainda toda a distância
que inventámos,
um país inteiro
com um chão de trigo
pinheiros
planície
aluvião.

ainda é cedo, não bebas já
toda a tua sede,
porque
os cravos serão as tuas
próprias mãos

abertas

vermelhas

livres.

Soljenitsyn

2011-04-16T14:54:00.002+01:00

Sê dono apenas
do que podes
transportar contigo;
Conhece línguas, conhece países,
conhece pessoas.
Deixa que a tua memória
seja o teu saco
de viagem.

Alexander Soljenitsyn.

Preserve your memories, they're all that's left you...

Ode à noite

2011-04-13T02:20:00.002+01:00

da insónia conheço apenas
a distância
e a dor

que é percorrê-la.

não tem rosto, porque a recebemos
no escuro.

não tem mãos, porque apodera-nos
a solidão.

da insónia conheço também
o desespero, a lívida cor
de estar, simplesmente.

simplesmente
existir e viajar pela noite
por um quarto onde descansar.
barato e junto à estrada.

i am not sorry when sun and rain make april

2011-04-12T00:16:00.001+01:00

i am a little church(no great cathedral)
far from the splendor and squalor of hurrying cities
-i do not worry if briefer days grow briefest,
i am not sorry when sun and rain make april

my life is the life of the reaper and the sower;
my prayers are prayers of earth's own clumsily striving
(finding and losing and laughing and crying)children
whose any sadness or joy is my grief or my gladness

around me surges a miracle of unceasing
birth and glory and death and resurrection:
over my sleeping self float flaming symbols
of hope,and i wake to a perfect patience of mountains

i am a little church(far from the frantic
world with its rapture and anguish)at peace with nature
-i do not worry if longer nights grow longest;
i am not sorry when silence becomes singing

winter by spring,i lift my diminutive spire to
merciful Him Whose only now is forever:
standing erect in the deathless truth of His presence
(welcoming humbly His light and proudly His darkness)

e. e. cummings

2011-04-11T21:58:00.001+01:00

para a glória triste
de um sorriso transfigurado
eu desejo
um verão apenas, casas quietas
que finjam atirar-se ao mar.

ontem existiam vagas linhas
azuis
e verdes,

naus inteiras
finisterras
são vicente
- caminhar não mais.

e a tua mãe,
que seguia um cravo.

2011-04-11T21:50:00.001+01:00

é impossivel inventar
um chão que te engula
um telefone que te cante
boas notícias
finalmente.

é urgente que encontres
um novo grito,
um novo espaço, cruel e frio
onde deites as tuas costas
e te sepultes com o teu
silêncio.

Risca depressa uma ave no céu
que te acompanhe,
mil novecentos e oitenta foi apenas
ontem, desenha
muitas estrelas que sorriam
a quem tens ao lado
e trazes sempre pela mão.

Como é impossível
a distância entre
duas margens. Como
é impossível a distância
entre o trigo e os penedos.

É essa a existência provável
dos castelos.

2011-04-11T13:32:00.001+01:00

Alentejo

2011-04-09T16:10:00.004+01:00

Eu aguardo nas colinas
a invenção do território
e da distância.

Acalma-se por fim o chão,
deitam-se as serras, chega então a planície
e com ela a invenção da distância.

As colinas contemplam
a hipótese do fogo,
o arado da terra
são as botas dos soldados

e no entanto

está tudo bem,
está tudo bem
Luísa e os outros
Nas tuas mãos, Luísa, eu vejo
os dedos com que devoras a fruta
e as palavras inteiras onde
a verdade e o erro
o tempo e a espada
são filhos de uma primaveril
reabilitação do corpo.

Está tudo bem Luísa
e os outros: com duas mãos
e bom trigo se faz um pão.
Agora senta-te, traz um queijo
e conversa comigo.

fechar parêntesis ]

2011-03-16T12:57:00.000Z

O'Neill, Meditação na pastelaria

2011-02-04T14:27:00.000Z

Por favor, Madame, tire as patas,
Por favor, as patas do seu cão
De cima da mesa, que a gerência
Agradece.

Nunca se sabe quando começa a insolência!
Que tempo este, meu Deus, uma senhora
Está sempre em perigo e o perigo
Em cada rua, em cada olhar,
Em cada sorriso ou gesto
De boa-educação!

A inspecção irónica das pernas,
Eis o que os homens sabem oferecer-nos,
Inspecção demorada e ascendente,
Acompanhada de assobios
E de sorrisos que se abrem e se fecham
Procurando uma fresta, uma fraqueza
Qualquer da nossa parte…

Mas uma senhora é uma senhora.
Só vê a malícia quem a tem.
Uma senhora passa
E ladrar é o seu dever — se tanto for preciso!

O pó de arroz:
Horrível!
O bâton:
Igual!

O amor de Raul é já uma saudade,
Foi sempre uma saudade…

(O escritório
Toma-lhe todo o tempo?
Desconfio que não…)

Filhos tivemos um:
Desapareceu…
E já nem sei chorar!

Chorar...
Como eu queria poder chorar!

Chorar encostada a uma saudade
Bem maior do que eu,
Que não fosse esta tristeza
Absurda de cada dia:
Unha
Quebrada de melancolia...

Perdi tudo, quase tudo...

Hoje,
Resta-me a devoção
E este pequeno inteligente cão.

Por favor, Madame, tire as patas,
Por favor, as patas do seu cão
De cima da mesa, que a gerência
Agradece.

Jane & Serge

2011-02-01T02:38:00.000Z

2011-01-27T01:51:00.005Z

Such a little thing
A fumbling politeness
The difference saved me
Wielding a bicycle chain
Why won't you change ?
"I WILL NOT CHANGE
AND I WILL NOT BE NICE"
Most people keep their brains
Between their legs
(Don't you find ?)

Happy Birthday a mim

2011-01-12T19:11:00.002Z

É meu.

David

2010-10-15T02:59:00.003+01:00

Sempre chegamos onde nos esperam, correntes, mas verdadeiras, as palavras, sempre chegamos ao lugar que nos reclama, inteiros, de corpo presente, não importa o caminho, para onde quer que vamos pelas estradas perfilam-se os cedros, que contemplam a respiração, os ombros frios e azuis, um cabelo, as mãos, que é tudo isto senão apenas uma dobra no espaço, um lugar no tempo, o estar aqui, agora, o estar ali, depois, para tudo isto foi preciso dobrar o espaço e o tempo, o nosso, o teu, que importa tudo isso também, esqueçam-se os pronomes da posse que não temos, o tempo pertence ao lugar onde estamos, e porque nele somos inteiros, respiramos o ar que nos oferece, para onde irresistivelmente caminhamos. Sempre chegamos aos lugares que nos esperam, que é outra maneira de dizer, Nunca estamos onde pertencemos, dobra no espaço, curva numa linha, mãos e ombros frios olhando debaixo os pardos cedros que nos contemplam, os que vivem não podem viver de outra forma, é aceitar as regras e jogar o jogo, tamanhas concessões, por mais atrozes que pareçam, são a própria existência, joguemos todos esse jogo, os que vivem assim terão de fazer.

Só David não vive desta maneira, ele que no absoluto silêncio aprendeu a sorrir respeitando o verdadeiro e único seu modo de existir, só David respira, vê, sente invadirem-se os olhos de repente, poderiam ser as cheias do Nilo, as águas do Ganges, o largo mar do Amazonas sem margem que se conheça, mas são apenas olhos inundados de lágrimas, apenas lágrimas que caem aos pés de quem o descobre no fundo da sala, de quem não esperava ter de viver para ver o que em comuns palavras escusa de ser dito, a beleza indeclinável, impossível, as mãos que apaixonadamente o criaram, onde estão, só David não vive como os que demais vivem, mesmo vendo caírem as lágrimas, as suas, no chão, sós, só David vive entre nós a sua existência excepcional de estátua, nunca deixou o lugar onde pertence, onde o esperam, ele não terá de fazer essa viagem que torna todos os homens infelizes, primeiro, e depois desaparecer, dobra no espaço, mãos e ombros frios, azuis, mediterrânicos. David completou a sua existência mesmo antes de ser estátua, antes mesmo de sentir que, afinal, são lágrimas aquilo que chora com quem, descobrindo-o ao fundo da sala, sente fugir-lhe os pés quando vem conhecer o homem mais feliz da terra.

Henri Cartier-Bresson

2010-09-29T02:02:00.002+01:00

livejournal.com

2010-09-22T02:00:00.004+01:00

A José Afonso

Traz-me um lago, os teus olhos,
traz-me a pele que tu habitas,
Beatriz.
Os incêndios nocturnos
que iluminam as janelas,
traz-me esses olhos verdes
que tu habitas.

Diz-me a verdade,
Beatriz,
traz-me a verdade com as tuas
mãos de veludo.
Traz-me duas mãos que subam
aos incêndios ---
essa é outra maneira de ser egípcio.

Que fazer com o desgosto
das coisas que têm luz,
Beatriz --- traz-me o inverno
numa fúria clandestina,
a verdade inteira, cristalina,
traz-me um lago, a pele
que tu habitas.

2010-08-23T03:44:00.000+01:00

Pôr fim ao verão

2010-08-10T22:36:00.002+01:00

livejournal.com

Brando

2010-07-30T15:54:00.001+01:00

2010-07-26T14:27:00.002+01:00

Sertã -- Oleiros -- Lagos
Edição revista e aumentada
as estradas de portugal
têm pior o serem de portugal.

Não me admira
que tenham ido para a guerra.
Afinal, as noites brancas
são dos soldados,
e eles têm nas botas
o arado desta terra.

Cesariny

2010-07-23T21:07:00.002+01:00

a antonin artaud

I
Haverá gente com nomes que lhes caiam bem.
Não assim eu.
De cada vez que alguém me chama Mário
de cada vez que alguém me chama Cesariny
de cada vez que alguém me chama de Vasconcelos
sucede em mim uma contracção com os dentes
há contra mim uma imposição violenta
uma cutilada atroz porque atrozmente desleal.

Como assim Mário como assim Cesariny como assim
ó meu deus de Vasconcelos?
Porque é que querem fazer passar para o meu corpo
uma caricatura a todos os títulos porca?
Que andavam a fazer com a minha altura os pais pelos
baptistérios
para que eu recebesse em plena cara semelhante feixe
de estruturas
tão inqualificáveis quanto inadequadas
ao acto em mim sozinho como a vida puro
eu não sei de vocês eu não tenho nas mãos eu vomito
eu não quero
eu nunca aderi às comunidades práticas de pregar com
pregos
as partes mais vulneráveis da matéria

Eu estou só neste avanço
de corpos
contra corpos
Inexpiáveis

O meu nome se existe deve existir escrito nalgum lugar
«tenebroso e cantante» suficientemente glaciado e
horrível
para que seja impossível encontrá-lo
sem de alguma maneira enveredar pela estrada
Da Coragem
porque a este respeito - e creio que digo bem -
nenhuma garantia de leitura grátis
se oferece ao viandante

Por outro lado, se eu tivesse um nome
um nome que me fosse realmente o meu nome
isso provocaria
calamidades
terríveis
como um tremor de terra
dentro da pele das coisas
dos astros
das coisas
das fezes
das coisas

II
Haverá uma idade para nomes que não estes
haverá uma idade para nomes
puros
nomes que magnetizem
constelações
puras
que façam irromper nos nervos e nos ossos
dos amantes
inexplicáveis construções radiosas
prontas a circular entre a fuligem
de duas bocas
puras

Ah não será o esperma torrencial diuturno
nem a loucura dos sábios
nem a razão de ninguém
Não será mesmo quem sabe
ó único mestre vivo
o fim da pavorosa dança dos corpos
onde pontificaste
de martelo na minha mão

Mas haverá uma idade em que serão esquecidos por
completo
os grandes nomes opacos que hoje damos às coisas

Haverá
um acordar

Mário Cesariny

Bukowski

2010-07-21T00:27:00.002+01:00

So You Want To Be A Writer

if it doesn't come bursting out of you
in spite of everything,
don't do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don't do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don't do it.
if you're doing it for money or
fame,
don't do it.
if you're doing it because you want
women in your bed,
don't do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don't do it.
if it's hard work just thinking about doing it,
don't do it.
if you're trying to write like somebody
else,
forget about it.
if you have to wait for it to roar out of
you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you're not ready.

don't be like so many writers,
don't be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don't be dull and boring and
pretentious, don't be consumed with self-
love.
the libraries of the world have
yawned themselves to
sleep
over your kind.
don't add to that.
don't do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don't do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don't do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep on doing it
until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was.

Charles Bukowski

2010-07-13T19:23:00.001+01:00

The Drums - Best Friend

2010-07-09T04:36:00.002+01:00

E contemplávamos longamente a eternidade com os olhos já feridos da luz que caía das pedras do castelo.
Pelas escadas vagamente inclinadas respiravam ainda, na frescura das pesadas pedras de mármore que um dia receberão os nossos ombros, os passos que déramos, há pouco mais de uma hora, para as subirmos, no cimo dessas escadas surgiu uma porta que tivemos de abrir e no fim de tudo quatro ombros quase simultaneamente transpuseram o obstáculo final, e no fim de tudo a criação do mundo e dos afectos, essa misteriosa natureza seminal e refractária, todo o acto de criação tem na sentença um acto de destruição, final e irredutível, lá fora um dia quente ardia e subia à copa das árvores para contemplar a cidade que, durante a tarde, havia tomado ao fim de semanas de cerco, foi assim que aconteceu quando o general subiu o rio à procura dos Buendia, Macondo não estava no mapa que levava, e foi nessa selva que sepulta, nessa selva onde o sol apenas deita, ao erguer-se, a luz mais baça da manhã, foi nesse longínquo deserto sem olhos que o general se viu na sombra do galeão, faltavam quatro dias para o último dos cem anos.
Eu queria que apenas todos os rios se abrissem para os meus olhos, não é pedir muito, bem sei que rios há muitos, mas estes olhos são apenas dois, chegam para te ver, chegaram para o poeta ver, debaixo de um sol peninsular, a catedral de burgos, dois olhos chegam para lentamente fazer desaparecer um vestido de verão, algodão, algodão, puro vestido de verão com dois joelhos no rés-do-chão.

Ibéria

2010-07-09T04:09:00.003+01:00

Nesse dia em que foste da côr
de uma muralha
e debaixo dela, coberta por uma luz medieval
acabaste por dizer,

Ibéria,
Andaluza mãe asturiana,
pelas tuas planícies
ouve-se chorar uma península inteira,
pelos teus olhos choram
as lágrimas impossíveis
de uma batalha banal.

E essa rua,
estreita como dois ombros
o podem ser,
há-de ser a margem de um rio
onde irei, pela tarde,
recomeçar.

Abril!

2010-04-25T02:45:00.001+01:00

Poema: António Gedeão
Música: José Niza

Venho da terra assombrada,
Do ventre de minha mãe;
Não pretendo roubar nada
Nem fazer mal a ninguém.

Só quero o que me é devido
Por me trazerem aqui,
Que eu nem sequer fui ouvido
No acto de que nasci.

Trago boca para comer
E olhos para desejar.
Tenho pressa de viver,
Que a vida é água a correr.
Venho do fundo do tempo;
Não tenho tempo a perder.

Minha barca aparelhada
Solta o pano rumo ao norte;
Meu desejo é passaporte
Para a fronteira fechada.
Não há ventos que não prestem
Nem marés que não convenham,
Nem forças que me molestem,
Correntes que me detenham.

Quero eu e a Natureza,
Que a Natureza sou eu,
E as forças da Natureza
Nunca ninguém as venceu.

Com licença! Com licença!
Que a barca se fez ao mar.
Não há poder que me vença.
Mesmo morto hei-de passar.
Com licença! Com licença!
Com rumo à estrela polar.

Abril!

2010-04-25T02:43:00.001+01:00

Abril!

2010-04-25T02:42:00.001+01:00

Ouvi banqueiros fascistas
agiotas do lazer
latifundiários machistas
balofos verbos de encher
e outras coisas em istas
que não cabe dizer aqui
que aos capitães progressistas
o povo deu o poder!
E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe!
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu!

Ary dos Santos, "As Portas Que Abril Abriu", 1975,
da 1ª edição, autografa pelo autor, que hoje dorme comigo.

o poema em Sol e em Ré Menor difícil de pôr em verso

2010-04-15T04:15:00.001+01:00

Oxalá seja essa cor a tua cor verdadeira, oxalá sejamos amantes sem tecto, amantes sem terra e sem dinheiro, porque teremos nós de existir tão perto do fim do mundo, porque serão as manhãs cada vez mais curtas, a morte não te há-de matar, os deuses não te hão-de levar, eu sonho com muitos sábados de sol em que saímos ao sol e debaixo do sol pedimos mais sol que venha queimar-nos os joelhos, e a metade verde dos braços, eu sonho ainda outras vezes com um velho fiat 127 azul debaixo do sol de um sábado de sol e a música no rádio a tocar num dia de glória, a glória será não esquecer tudo isto, tudo isto e tudo isto é muito pouco para se esquecer, terás os teus dias na sétima cor que invadiu a península, ao sétimo dia de marcha os pés cansaram-se, as mãos não puderam tapar mais os olhos, que cegaram, e a música renasceu na fronteira entre a montanha e a planície, quem poderá dizer, a morte não te há-de matar, viverás, oxalá sejamos amantes quando viveres, diz se vives por favor, ou se já nasceste, quero ir ver-te onde as manhãs não forem tão curtas, encontrar-te-ei e poderemos então falar, respirar a mesma flor na mesa de cabeceira, ouve, estaremos sós?

o poema ínsone

2010-04-15T04:13:00.000+01:00

A loucura descera enfim
pelo braço de prata
de duas espadas,
e vimos à beira de um lago
a certeza apolínea,
a febre dos dias claros
que subia pelos olhos

eu peço um pouco mais de ar
para respirar a tarde
que vai aumentado a dor
o sinal nocturno da tua presença
que horas são,
quando vens,
que dedos tão frios
me vêm abraçar
pelo equador
dos meus braços?

2010-04-08T17:38:00.002+01:00

Para declarar a morte ao sol é preciso
olhar o astro de frente,
olhar nos olhos a estrela poente.
Para declarar o regresso
dos dias é preciso acordar
com os primeiros braços frios
da manhã. é tudo o que peço
e preciso para declarar a morte ao sol.

Assim, directamente,
e assim, cegando a luz dos dias
eu declaro a morte ao sol
na chama do ocidente.

No fim de uma rua

2010-04-08T12:53:00.002+01:00

Arde, arde, arde um dia de inverno numa árvore no fundo da rua, um sol em glória poente viera ali deitar-se, mas que dizer dessas chamas vespertinas, essas palaras não existem, Rua, rio, As margens de uma rua são as paredes que se erguem tão altas, umas brancas, outras escuras, outras ainda permanecem na sombra, aí onde os braços da claridade não chegam, essas ruas não existem, são rios de sentido único e oceânico, esta começa onde acaba e acaba onde começa, tem no fim dela curiosas casas se dispõem em anfiteatro e assistem ao espectáculo de fogo. No fim de uma rua uma árvore ardia.

Bron-Yr-Aur

2010-04-07T19:29:00.001+01:00

Messi 4; Arsenal 1

2010-04-07T18:46:00.002+01:00

Cada vez me convenço mais de que o Messi é o fim da história... e eu que me esforcei tanto e durante tantos anos para o procurar na superestrutura económica e coisas desse género que são uma seca de estudar mas que depois de compreendidas até dão algum jeito para perceber que isto tudo vai, sempre, repetir-se, como diria o Rui Santos, ad nauseam... E mesmo sendo o fim da história, há qualquer coisa no Messi de nebuloso, indefinido, o que não ajuda mesmo nada à pacificação das almas.

Poema em Linha Recta

2010-03-28T04:37:00.000+01:00

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenha calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu que tenho sido cómico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenha agachado,
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um acto ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe . todos eles príncipes na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que, contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ò príncipes, meus irmãos,
Arre estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos . mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

O meu poema em linha recta, com perdão do senhor Álvaro de Campos

2010-03-21T23:45:00.003Z

com que voz, com que voz humana havemos de gritar, lá em baixo, caindo suspenso dos rochedos da côr da cinza, um rio respira, respira sempre, e eu apenas vejo os salgueiros, dois, três, e muitos outros salgueiros que ali se fixaram, nas noites de verão ouço-os a conversar, e eu desejo a pouco e pouco parecer-me com um rio, mas um que tenha dois braços como margens, e que as margens sejam os teus braços e que nas minhas margens cresçam olhos verdes salgueiros, e com a voz desses olhos verdes salgueiros respirar a doce calma do fundo do mar.

2010-02-28T04:51:00.003Z

Se apenas, repito, se apenas o último combóio da noite pudesse atravessar a neve e o gelo

No ano que vem, em jerusalem, as palavras que disseres repetir-se-ão, entre colinas onde esparsas oliveiras ainda resistem aos ventos quentes do levante, palestina revisitada, La folie, c'est la folie, os olhos amendoados viram um sol doirado a escoar-se nos horizontes mediterrânicos, o fim de um dia tão próximo, e nós que não cabemos na noite que chega, há lugares que não visitamos, a muralha de salomão destruída pelos aríetes, dois corpos quatro mãos e espadas de fogo na ponta dos dedos a rasgar-nos os lábios, e o sangue caído gota a gota na neve, na longínqua neve de um inverno russo do mais russo que pode haver, bem dentro da estepe onde o chão endurece e rejeita qualquer esforço de sedentarização, não queiras, repito para que estas pedras finalmente o ouçam, não queiras atravessar os montes, os rios, os parentes próximos do deserto, não querias cegar-te com o reflexo de um sol que não perdoa, que te queima primeiro os ombros para que fiques ainda mais desejável, apresento-te a língua e os lábios tomados pela sede, o começo e o fim de tudo, a alma sublimada por um retrato a sépia, o começo e o fim de tudo, a morte é o absoluto do opaco, perderás a vida, perderás a vida se quiseres atravessar os montes, os rios e os parentes próximos do deserto, lembra o que aconteceu à muralha de salomão, após o cerco caiu com os embates de um aríete da cor de um sol da judeia, e então terás de seguir-me para onde for, hei-de resgatar-te nas margens do rio, sabes que rio é esse, tu o sabes bem,

se apenas o último expresso do oriente pudesse atravessar as montanhas da anatólia, descer até ao crescente, descer até ao fértil campo onde nasceram as religiões,

quando o general subiu o rio, camelos, mamelucos marchando, cavalos árabes, mulheres, crianças, homens, Olhai, do alto destas varandas quarenta olhos vos contemplam, outros quarenta vos desejam, na cidade todos souberam quando chegaste, as palavras que havias dito repetiram-se nas mesmas colinas onde agora nenhuma oliveira resiste, queimou-as o sol doirado da palestina, tragou-as a língua salgada do horizonte mediterrâneo, agora estão para lá das colunas de hércules, o fim e o começo deste e do novo mundo, La folie, oui c'est la folie.

Do not go gentle into that good night

2010-02-21T03:49:00.000Z

Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

Dylan Thomas, poeta galês

Starry Night II

2010-02-18T04:28:00.002Z

A cidade ainda me destrói,
Vincent,
e nenhuma rua que conheça os meus
passos se mantém intacta.

Recomeço
e a cidade ainda me cega
cem noites escuras desceram
as colinas onde a lua não repousa,
apenas os teus olhos
de um belo azul-da-china,
Vincent,
abertos para a noite
suspensa das estrelas que a povoam.

A lucidez ainda me destrói,
Vincent,
que noite foi essa que te pediu
a vida, ninguém soube ouvir-te,
bastava a escuridão no fundo
dos teus olhos.

que noite quis que caminhasses
com ela,
agora percebo quando dizias
a cidade ainda me destrói,
e depois partiste
debaixo dessa noite povoada
por rebentos de prata.

Starry Night I

2010-01-18T02:57:00.001Z

Vincent Van Gogh, 1889

She's Young

2009-12-20T15:32:00.002Z

she's young, she said,
but look at me,
I have pretty ankles,
and look at my wrists, I have pretty
wrists
o my god,
I thought it was all working,
and now it's her again,
every time she phones you go crazy,
you told me it was over
you told me it was finished,
listen, I've lived long enough to become a
good woman,
why do you need a bad woman?
you need to be tortured, don't you?
you think life is rotten if somebody treats you
rotten it all fits,
doesn't it?
tell me, is that it? do you want to be treated like a
piece of shit?
and my son, my son was going to meet you.
I told my son
and I dropped all my lovers.
I stood up in a cafe and screamed
I'M IN LOVE,
and now you've made a fool of me. . .
I'm sorry, I said, I'm really sorry.
hold me, she said, will you please hold me?
I've never been in one of these things before, I said,
these triangles. . .
she got up and lit a cigarette, she was trembling all
over.she paced up and down,wild and crazy. she had
a small body.her arms were thin,very thin and when
she screamed and started beating me I held her
wrists and then I got it through the eyes:hatred,
centuries deep and true. I was wrong and graceless and
sick. all the things I had learned had been wasted.
there was no creature living as foul as I
and all my poems were
false.

Charles Bukowski

2009-12-03T00:06:00.002Z

Há um país em que existem montanhas, nas montanhas erguem-se cem vezes cem escarpas e nas escarpas mil vezes mil cedros as povoam, desde os planaltos mais remotos até onde as brisas frescas daquele verde mar, em baixo, encontram as colinas e as praias desertas. Quando fores nesse batel, nau, caravela, couraçado, iate, cruzeiro, leva um cedro contigo, leva uma dessas árvores contigo, com ela estarás sempre à porta de casa, encostando um ombro entre a sombra e a claridade, olhando as escadas que te levam onde já sabes que te levam, mas sempre essa subida a guardar mistérios, a reter segredos, Que segredos, perguntas tu, e a resposta não tarda, pelo menos não deve tardar, porque não é segredo, não é segredo absolutamente nenhum que depois daquela porta todo o mundo é silêncio, melhor pensando, silêncio não será propriamente, um dia descias a rua, levando-te os teus passos, pesados porque descias, pesados do peso de existir, Que palavra, existir, Sim, que palavra, descias então a rua e depois aproximaste-te da porta, a mão escorregou pelo bolso, pertíssimo do preciso local por onde até há pouco meus lábios se perderam, os dedos pegaram na chave que é a que te dei para que pudesses abrir a porta, o pé esquerdo pisou finalmente o primeiro degrau, não sei de onde me veio esta crença de que foi o pé esquerdo o primeiro, são coisas que se sabem, depois o direito, decidido, por fim os teus ombros transpuseram a fronteira entre um mundo e o outro, e depois silêncio, afinal a resposta sempre tardou, tardou umas poucas linhas, quem as ler julgará que esqueço a resposta, mas prometo-te, não te faltará uma resposta, Que segredos, creio ter sido a tua pergunta, e onde os teus ombros estão é só segredo, perdão, é só siléncio, mas pensando melhor não é bem silêncio, é outra coisa, sim, outra coisa, com esta ausência de rigor que tão mal fica na pretensão literária, Uma coisa será, mas o quê, Não faças mais perguntas do que as que posso responder, por onde me levam as palavras não sei, neste momento a minha certeza é apenas uma e simples, a de que não é silêncio o que existe depois daquela porta e antes das escadas que tantas vezes subiste, é muito mais do que silêncio, é o outro modo de ser de todas as coisas, Do Universo, Sim, do Universo, se quiseres, a quarta, a quinta, a sexta até à décima primeira dimensão, desde as pedras antiquíssimas que são as ombreiras da porta, as lajes azuis onde ainda se conserva um frio glacial que já não existe, e o silêncio, que assim devemos chamar o outro modo de ser de todas as coisas, a lembrar o fogo primordial, essa combustão criadora acesa pelo lume de dois corpos que se consomem numa explosão de beijos, facas e gumes, a lembrar a fresca brisa pacificadora que nos trás as palavras que dizemos, a lembrar o chão que os passos que damos, sucessivamente, rua acima, rua abaixo para nos cruzarmos com as sombras e vultos de nós próprios escalando as árvores do desejo, e a lembrar, por fim, não te esqueças, a água, o mar para onde todos voltamos, o mar onde o ciclo se esgota e renova pelos milénios que foram e hão-de vir, e o silêncio, ou o outro modo de ser de todas as coisas.

Discurso Sobre a Reabilitação do Real Quotidiano

2009-12-02T23:38:00.000Z

no país no país no país onde os homens
são só até ao joelho
e o joelho que bom é só até à ilharga
conto os meus dias tangerinas brancas
e vejo a noite Cadillac obsceno
a rondar os meus dias tangerinas brancas
para um passeio na estrada Cadillac obsceno

e no país no país e no país país
onde as lindas lindas raparigas são só até ao pescoço
e o pescoço que bom é só até ao artelho
ao passo que o artelho, de proporções mais nobres,
chega a atingir o cérebro e as flores da cabeça,
recordo os meus amores liames indestrutíveis
e vejo uma panóplia cidadã do mundo
a dormir nos meus braços liames indestrutíveis
para que eu escreva com ela, só até à ilharga,
a grande história de amor só até ao pescoço

e no pais no pais que engraçado no pais
onde o poeta o poeta é só até à plume
e a plume que bom é só até ao fantasma
ao passo que o fantasma - ora ai está -
não é outro senão a divina criança (prometida)
uso os meus olhos grandes bons e abertos
e vejo a noite (on ne passe pas)

diz que grandeza de alma. Honestos porque
Calafetagem por motivo de obras.
relativamente queda de água
e já agora há muito não é doutra maneira
no pais onde os homens são só até ao joelho
e o joelho que bom está tão barato

Mário Cesariny in Manual de Prestidigitação

Melquíades - José Arcadio Buendía

2009-11-27T00:14:00.003Z

Fulcanelli (1839 – 1953?) is a pseudonym of a late 19th century French Alchemist and author whose identity is still unknown. Much mystery surroundshis life and works – leading to him being branded a cultural phenomenon. One of the more extravagant tales retells how his devoted pupil (Eugene Canseliet) successfully transformed 100 grams of lead into gold with the use of a small quantity of “Projection Powder” given to him by his teacher.

***

According to Canseliet, his last encounter with Fulcanelli happened in 1953, when he went to Spain and was taken to a castle high in the mountains for a rendezvous with his former master. Canseliet had known Fulcanelli as an old man in his 80s but now the Master had grown younger: he was a man in his 50s. The reunion was brief and Fulcanelli once again disappeared leaving no trace of his whereabouts. At this time, Fulcanelli would have been 114 years old.

***

É ao mesmo tempo uma desilusão e uma surpresa, ter encontrado os putativos Melquíades e José Arcadio Buendia do mundo físico, fora do realismo mágico construído em "Cem Anos de Solidão". O meu fascínio permanece intacto apesar de, ao que parece, existir gente que consegue transformar chumbo em ouro. Com ou sem estojos de alquimía.

"Muitos anos depois, diante do pelotão de fuzilamento, o coronel Aureliano Buendía haveria de recordar aquela tarde remota em que o pai o levou a conhecer o gelo."

Pornografia emocional

2009-11-16T00:27:00.003Z

Alguém, cuja cabeça só tem dentro um monte de lixo, deve achar muito engraçada a pornografia emocional sob a forma de programa de televisão que é o "Uma canção para ti", da TVI... Há uns minutos atrás, criou-se naquele programa, já perto do fim, um cenário (digo isto com muitas reservas) digno de ser visto: perante o júri 7 crianças esperavam a votação - depois dos votos, que, diga-se foram todos para uma rapariga mais crescidinha, um miúdo de 5 ou 6 anos largou a chorar convulsivamente, e continuou, naturalmente por nem um voto ter conseguido, coitadinho dele, e dos papás, e continuou, dizia, enquanto todos os concorrentes cantavam a canção que introduzia o genérico final - na plateia uns batiam palmas, outros choravam, mas todos tinham o olhar muito, muito longe dali... repito, isto é pornografia emocional, e uma sujeição intolerável a níveis de pressão que até um adulto tem dificuldade em gerir, e juro que qualquer dia entro no programa e atiro tomates e ovos a toda a gente - menos às crianças, que não têm culpa nenhuma dos papás que têm...

2009-11-01T19:51:00.001Z

Splendour in the grass

2009-11-01T19:45:00.002Z

What though the radiance
which was once so bright
Be now for ever taken from my sight,
Though nothing can bring back the hour
Of splendour in the grass,
of glory in the flower,
We will grieve not, rather find
Strength in what remains behind;
In the primal sympathy
Which having been must ever be;
In the soothing thoughts that spring
Out of human suffering;
In the faith that looks through death,
In years that bring the philosophic mind.

William Wordsworth

Sete anos de pastor Jacob servia

2009-10-19T01:20:00.001+01:00

Sete anos de pastor Jacob servia
Labão, pai de Raquel, serrana bela;
Mas não servia ao pai, servia a ela,
E a ela só por prémio pretendia.

Os dias, na esperança de um só dia,
Passava, contentando-se com vê-la;
Porém o pai, usando de cautela,
Em lugar de Raquel lhe dava Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos
Lhe fora assi negada a sua pastora,
Como se a não tivera merecida;

Começa de servir outros sete anos,
Dizendo: – Mais servira, se não fora
Para tão longo amor tão curta a vida!

Luís de Camões

A cidade e as serras

2009-10-16T19:04:00.002+01:00

Nada há de novo
debaixo deste Sol,

e a eterna repetição das coisas
é a eterna repetição dos males.

Pelas ruas mais sujas das cidades,
pela sombra dos altos penedos das serras
o Homem caminha, só,
pesando-lhe nos ombros
o morto-peso de si próprio.

A Festa da Vida

2009-09-27T04:47:00.001+01:00

Silêncio e tanta gente

2009-09-20T00:09:00.000+01:00

Houve palavras que ficaram
por calar
dessas sempre nos arrependemos
por certo houve

por certo houve gestos que ficaram
apenas sombra
luz refractária
ténue movimento irrepetível

por certo houve
o silêncio que ficou nos espaços
onde tu não existes
e onde não podes existir

por ser o meu espaço
por ser o meu silêncio
por certo houve silêncio
e tanta gente,
que no silêncio está
toda a música
dos gestos inúteis.

Ganges

2009-09-14T04:52:00.002+01:00

Esquecendo-se que lá fora um rio ardia, um novo dia nascia do calor de dois corpos adormecidos. A outra Índia onde eu queria chegar, a nação hindu que um dia descobri no teu ventre era a península onde moravam dois ombros debruçando-se das colinas sobre o rio. E não sei como escapar a esse naufrágio no antigo rio. E no fim de tudo, com um sol azul que desperta, desaparecer para sempre nessas águas que lembram dois olhos cinzentos.

Kaelstrom

2009-09-14T04:50:00.001+01:00

A falésia crescia como um véu negro muito acima do nível do mar. E fazia lembrar, vistas da pequenez de quem as observasse, as antigas catedrais góticas, perfiladas, escurecidas pela imersão nos séculos. A ponto de, em baixo, o rebentar persistente das ondas ser só imagem, sem acústica consequência do perpétuo movimento violentando a rocha.

Harry Nilsson

2009-05-30T00:11:00.001+01:00

Caminho precário

2009-05-29T01:11:00.000+01:00

Do alto das janelas mil parapeitos olhavam, mil ombros se debruçavam à procura do lugar preciso onde tantas e tantas lágrimas haviam de cair e perder a vida, mas esta seria apenas, segundo o que se pôde apurar, a realidade paralela, uma de entre muitas, senão vejamos, dado o mesmo número de parapeitos, o mesmo número de ombros, poderia ser que tais ombros, sobre tais parapeitos se tivessem, de igual jeito, debruçado, mas desta vez simplesmente para ver quem passava por lhe conhecerem os passos que ecoavam pela rua. O que por sua vez, asseguramos, não nos parece ser difícil, as pedras usadas para o pavimento, se é que assim o podemos designar, são as pedras que noutro tempo, um tempo mais longo do que este brevíssimo tempo em que vivemos, foram as da antiga muralha do castelo, e a sua utilização para este efeito não mais teve lugar, e felizmente, pois cedo se atentou no erro, que é crasso, e chegamos à conclusão de que as pedras são únicas e portanto inigualáveis. Também o são os passos que enchem os espaços de silêncio da rua, porque tardia é a hora, irrepetíveis nos rumores que criam ao passarem debaixo dos parapeitos que olham fixamente quem por eles passa.

Portanto, se uma destas realidades, paralelas que são e que por isso de maneira alguma se hão-de encontrar, ou cruzar, em qualquer ângulo que seja, são possíveis de contar e de escrever para que se leiam e se achem absurdas hipóteses, uma terceira é também possível, e com três realidades outros milhares e milhões, não custa imaginar, são do mesmo jeito, corolário daquilo que se não aconteceu, podia ter acontecido.

Que tudo é possível, simultaneamente, no grande caos cosmológico.

VILA MORENA

2009-04-24T23:58:00.000+01:00

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade.

José Afonso

Portugal e o futuro

2009-04-24T23:51:00.002+01:00

Um Professor meu, com quem, em apenas dois meses, já aprendi muito, costuma dizer que "o passado já foi futuro". Claro. O passado, o nosso passado foi, algum dia, um futuro longínquo. Assim também o 25 de Abril, aquele, o primeiro, o decisivo. Esse é que foi um futuro impossível. Até deixar de o ser.

Para nós, hoje, o 25 de Abril de 1974 já é passado. Mas é um passado que não pode deixar de ser sempre futuro, aquele, o primeiro, o decisivo é para mim sempre futuro, sempre possível, sempre repetível, mas que dizer, eu sou um abrilista...

Viva o 25 de Abril!

2009-04-06T03:04:00.000+01:00

eu procurava,
eu frequentava a mesma luz,
as ruas que desciam
paralelas ao castelo.

e eu encontrava
no fundo de cada uma
a mesma janela de olhos verdes,
um pouco de sangue nos lábios,
a mesma janela
e dois olhos verdes.

e um dia chegava a hora,
o mesmo lugar no tempo,
o tempo em que nenhum espelho
nenhuma luz reflectia.

e apetecia
a claridade intensa
e solitária que procurava
no alto dos penedos
escurecidos.

Hora do gelo

2009-03-28T19:02:00.001Z

Não chegues à hora do gelo,
quando os rios interrompem
as mãos que trazem a água,

nenhuma outra luz chega
ao fundo dos rios
ao fundo dos olhos,
nenhuma outra escuridão me cega

as naus oceanos naves
de vencer as ondas
ainda não chegaram,
ainda não se gritou
fin the end fine
a anunciar a vitória
das margens de um rio
que se juntaram
abraçaram-se os salgueiros
juntaram-se as pedras

o leito secou
à hora do gelo
um rio acabou.

Ausência

2008-10-11T23:23:00.001+01:00

Indiferentes ao desejo
indiferentes ao frio
os ombros escolhem as mãos
duas mãos apenas
que não escureçam
as ruas onde estás não escurecem
apenas a noite
Os olhos abertos
o rumor
os rumores abertos
entre os passos
cobertos os espaços
de ti
Mas hoje não estás, hoje não és
assim, um corpo
margens brancas
planície sol aluvião
o mar é uma colina verde
o mar é todo o sangue
que não se perde
deixa ao menos um pouco de ti
no fundo dos meus braços
no fundo do mar

Deixa ao menos um pouco de sol
e o inverno que não acabe
nunca
Indiferentes ao desejo
as noites passam debaixo
da minha janela,
essa luz tão fria
a cegar-me os dedos
esses dois braços
que eu queria
e no fim deles duas mãos
que não escureçam
duas mãos e o arco que descrevem
como se a lua tão perto

Que ausência a tua
com quantas letras se escreve
a palavra longe, com quantos dedos
se contam três mil quilómetros,
tu
a meio dia do outro lado da terra
e os meus braços
que não chegam
dois braços
simulando os espaços
a meio caminho do desejo.

2008-09-11T02:24:00.001+01:00

Acabo de perder tudo. Os últimos cinco anos desta vida de vinte e dois apagados. Não tenho passado. Sem passado não há presente, e muito menos poderá haver futuro. As primeiras quadras com rima cruzada, os primeiros gritos que julgava serem ouvidos, as odes longuíssimas a percorrer as páginas cheias de exaltações, os sonetos mecânicos com a chave de ouro atirados com o fervor do sangue; os primeiros versos soltos, mais calmos, do fim da adolescência; a prosa pensada e construída convivendo com outra mais frenética, escrita por impulso. Não tenho passado. Não vejo agora como possa ter futuro. As pastas estão intactas, os ficheiros desapareceram - tudo o que escrevi em cinco anos desapareceu. Nem um cd, uma pen para aqui esquecidos guardam aquelas páginas. Um problema técnico que é um problema emocional e que me transcende - uma desilusão, uma tristeza profundas. Até me recompor para decidir o que vou fazer, ou até resolver isto, não volto cá. Não quero voltar a escrever. Até um dia.

Para mim

2008-09-11T01:14:00.001+01:00

Celebra ao menos uma vez a tua folia. Porque a loucura é a forma mais alta da inteligência.

Um dia

2008-09-10T19:41:00.001+01:00

Um dia destes
um rio onde as margens
sejam as tuas mãos
um dia que seja
dourado de sol
no cume das árvores,
um dia
que nasce nesse lugar
por onde desabam os cabelos
entre os braços do Outono,
seguirá os trilhos do sul-poente
os flancos de um corpo
adormecido
onde não exista outro corpo

procura nessa luz
refractária
a pureza de seres tu.

Normandia Azul

2008-09-10T19:34:00.001+01:00

Quando entras
e o teu cabelo
passa debaixo dessa porta
um vento frio
o mar do norte
desfazendo-se
em tempestade
o frio inteiro
nos teus ombros

doem-me as mãos
de te escalar,
normandia azul,

atira-me uma onda
a derradeira
vaga de arrastar
navios.

Rua

2008-09-03T14:39:00.001+01:00

A pergunta foi atirada para o ar no meio do tremor da língua e da respiração, enquanto os olhos procuravam o cetim do vestido e um colo onde pousar,

Não posso falar, não posso dizer,

Estarem dois lábios adiados sem aparente razão, ficar um corpo a arder sem que se saiba porquê, e tu dirias, Esta a razão de as minhas mãos tão pequenas nas tuas tão grandes,

Desaparecerem, queres tu dizer

E a resposta também adiada, sem timbre nem côr, um silêncio de pasmar e de se ouvir a madeira a existir, uma secretária pesada de pau preto toda em gavetas, a porta diante dela sempre fechada, os tapetes no chão onde ficam os passos, destruíndo os passos que se dão, um à frente e atrás do outro sucessivamente, no fim de tudo o corredor debaixo dos pés com uma luz fria de inverno a entrar pelas janelas

Os passos - de quem eram?

A pergunta foi atirada para o ar no tremor da língua - entre os lábios adiados e vermelhos de neles o sangue, um peso no peito, o da respiração,

dois braços, eram dois braços de pau preto

Um vestido de cetim a um canto do mar diante da porta ou ainda debaixo dela, passando, e eras tu, uma onda de tecido a acabar com o silêncio

apenas o cetim

Os passos ficaram na luz fria do corredor com lajes de mármore pedra gelada para se morrer, à esquerda era a cozinha, toda forrada a livros e arquivos antigos, à direita, e antes dela, uma janela jorrava luz de dentro do prédio, caía num largo parapeito onde tantas vezes me sentava, longe do chão, a imaginar tudo

a Vara de Moisés a pesar no braço

Dois braços de pau preto diante da mesa metida a um canto diante da porta, esta metida a outro canto, e uma respiração à espera, adiada, a perguntar

Os passos - de quem eram?

O perfume escondido no marfim do pescoço onde uma vez beijos e a mesma respiração, agora só leveza e frescura, e eu a colher árvores e jardins inteiros para plantar à tua porta, uma rua inteira à espera que amanheças, nove e meia da manhã e eu sem dormir, um fantasma com as pálpebras mortas pela calçada sem rasto de sangue que as siga, Diana, adia-me esta rua para um dia de inverno, um dia em que eu possa entrar pela tua janela e tu estejas a verter o mar inteiro

(os olhos verdes como a erva mais alta de Maio)

pelos teus olhos.

2008-07-26T03:51:00.002+01:00

De Rhode Island
à Nova Escócia;
de Brian Ferry
a David Byrne
os olhos no Pequeno Estado,
um ramo escuro
na copa de uma árvore
outro ramo escuro
e o outono na copa
das árvores.
Um alpendre antigo
e um carvalho
no ponto de fuga.
Os passos esquecidos
no vermelho da folhagem morta,
dois ombros que se não esquecem.

Europa

2008-07-26T03:48:00.002+01:00

Quando Europa fores,
mulher,
e os teus cabelos longos
se doirarem,
dois líquidos olhos gregos,
lembrando,
e fores o vento nas costas
de um toiro,
e fores as montanhas azuis nas costas
de um toiro,
a tua bandeira uma
túnica branca
apenas.
O branco da luz apenas.

Beatles - And Your Bird Can Sing

2008-07-14T19:11:00.001+01:00

You tell me that you've got everything you want
And your bird can sing
But you don't get me, you don't get me

You say you've seen seven wonders and your bird is green
But you can't see me, you can't see me

When your prized possessions start to wear you down
Look in my direction, I'll be round, I'll be round

When your bird is broken will it bring you down
You may be awoken, I'll be round, I'll be round

You tell me that you've heard every sound there is
And your bird can swim
But you can't hear me, you can't hear me

Planta

2008-07-03T23:50:00.000+01:00

Era um corredor de uma luz clara mas baça, indirecta, dessas em que as sombras permanecem indistintas e vacilantes, mal desenhadas nas cores com que se pintam as paredes. Do lado direito, duas janelas recebiam o sol - que àquela hora ainda insistia em atingir todos os segundos andares e últimos pisos dos prédios de uma rua que apenas no alto Verão podia conservar algum calor entre as habitações.

O corredor era estreito, um pouco esconço, cumpria todavia bem a sua função, que era a de dar comunicação, acesso ou serventia, isto é, estabelecer ligação entre as divisões mais esquecidas da casa, bem escondidas, embora acidentalmente, e um pequeno átrio onde ficavam - talvez sempre tenham ali existido - umas escadas de madeira já muito velhas, já muito gastas por quem quer que as tenha subido, talvez nem mesmo aqueles degraus saibam quem neles pôs os pés, talvez sempre tenham ali existido, pois definitivamente nos parecem ser anteriores à construção daquele edifício.

Na verdade, sempre tinha sido pouco difícil a quantos ali viveram ao longo dos anos, e não foram poucas as famílias, reparar que na sucessiva construção se tinham aproveitado as paredes graníticas e antigas, velha forma de erguer paredes onde instalar uma esteira e uma pia, depois uma cama e uma mesa de cabeceira, depois ainda talvez uma cómoda, e se tiver sido caso disso, quando a economia assim o permitia, um tapete que escuse um ou dois pares de pés do choque térmico do chão, que de noite, no inverno, bem custa tirá-los da cama se o aperto da bexiga obriga a uma ida nocturna ao quarto de banho e uma volta para o aconchego dos lençóis, e dizíamos, sempre se tinham aproveitado as austeras pedras já sobrepostas há pelo menos seis gerações, e portanto naquela luz fria, indirecta e baça onde principiava o átrio no qual tinham sido postas as escadas, em degraus, como sempre são postas, distinguia-se o negro do granito do branco com que sempre se pintam, modernamente, as paredes das casas. E não havendo outro, este concretamente seria um sinal de que no lugar destas se erguiam velhas paredes escuras de pedra escurecida, em concordância com aquelas que ao fundo do corredor dão para umas escadas de madeira, umas escadas já muito velhas, já muito gastas, um ou outro degrau mal calculado, que para o efeito servem muito bem, e já o sabemos, que é o de suportar o peso dos pés daqueles que escolhem subi-los e entrar num sótão quente, escuro, como o são todos, húmido e muito esconço, mais ainda, muito mais do que o corredor que a ele dá acesso, comunicação ou serventia.

Chanson triste

2008-05-19T12:46:00.001+01:00

2008-05-19T12:28:00.000+01:00

Pela terra eu um corpo, tu um corpo,
duas naus se quiseres,
eu chamo-lhes corpos, carne músculo sangue seiva
com pele a cobrir
e entre nós apenas silêncio serras escuras verdes
com giestas e penedos
que mais se pode querer entre dois corpos
duas naus
um novelo de respiração
em que os pulmões e as bocas
próximos próximas tanto quanto
num quarto esteiras lençóis
seja possível acontecer
tanto quanto destruir amando desta maneira
seja possível acontecer
e tu a murmurar-me beijos facas lanças
para ir colher o verde do cimo dos penedos
este silêncio é nosso
este silêncio é uma flor de caule triste.

nocturno

2008-04-29T00:33:00.000+01:00

Descobre-te, eu não quero ser o fundo dos teus olhos,
destapa-te, tens que chegar-te para onde a frescura
nocturna está deitada nos lençóis,
afasta-te, não de mim, do meu sono,
aperta-me contra o teu peito, acorda-me de noite
com beijos e ternura, foi o que sempre quis,
apenas o carinho que nunca tive, a atenção que realmente
mereço, poderá talvez ser nenhuma, mas será toda
aquela que me puderes dar. Tu chegas sempre primeiro
depois do sol, eu chego sempre tarde às horas de luz,
e nunca nos encontramos pelas seis da tarde num dia
de verão.

Não (me) importa(r)

2008-04-26T14:44:00.002+01:00

Importa a amizade de quem se lembrou de me deixar uma herança...

1 Eu não me importo de olhar fundo nos olhos de quem gosto.

2 Eu não me importo que me enganem porque não o conseguem.

3 Eu não me importo de não falar, de não dizer, de nos enterrar em silêncio.

4 Eu não me importo de dar sem ter nada em troca - sempre o fiz.

5 Eu não me importo de escrever aqui, porque ninguém me conhece.

6 Eu não me importo de existir, porque isto tem muita piada.

De maneira que tem toda a importância dizer "não me importo". Usa-se a negativa para afirmar a importância do que quer que seja. O mesmo é dizer que o não exercício de um direito é já uma forma de o exercer, pelo que não se extingue. Através do "não me importo" como que perpetuamos as coisas...

Regras
- dizer seis coisas que não se importe de ter ou fazer.
- colocar o link da pessoa que o "mimou".
- colocar as regras no blogue.
- desafiar seis pessoas colocando um comentário nos seus blogues.

Desafio:
Morada Terra
O Melhor Amigo

Mar

2008-04-25T16:11:00.001+01:00

Pelo Arrastão

Porque vale a pena...

2008-04-25T01:32:00.003+01:00

José Mário Branco - Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Mas se todo o mundo é composto de mudança
troquemos-lhe as voltas
qu'inda o dia é uma criança.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

Mas se todo o mundo é composto de mudança
troquemos-lhe as voltas
qu'inda o dia é uma criança.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

Mas se todo o mundo é composto de mudança
troquemos-lhe as voltas
qu'inda o dia é uma criança.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

Mas se todo o mundo é composto de mudança
troquemos-lhe as voltas
qu'inda o dia é uma criança.

Para que nunca mais...

Para os abrilistas... 25 de abril sempre...

2008-04-25T01:25:00.005+01:00

fascismo nunca mais!