Verão

fonte.

Berlengas

Arquipélago das Berlengas classificado pela UNESCO como Reserva Mundial da Biosfera.
Aqui.

The Boss...

I remember... growing up... at night, my dad would sit in the kitchen with all the lights out and wait for me to come in and sit there and drink... and I'd stand in the driveway and I'd look into the screendoor and I could see the light of the cigarrette... and I'd rush up on the porch... and try to get by him... but he'd always call me back... and it was like he was always angry, always mad. And he'd sit there and think about every thing he was never gonna have... until he get me thinking like that too. And I'd lay up in my bed ... and feel like if something didn't happen... if something didn't happen soon... and feel like I was just gonna... like someday like I was just gonna...

I'm on Fire

welcome to elsinore

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte
violar-nos
tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas
portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício
Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição
Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsinor
E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita
Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny

trova (andante)

Que bom aprendeste a canção
falta agora saberes pintar os dedos
com ela pintar com os dedos
os ombros
a tua breve canção.

Que bom aprendeste no piano
a martelar os dias com o ritmo
solar,
a beber dos ombros dourados
a tua breve canção.

Que bom é saberes finalmente
a que dia pertencem as flores
que roubam às palavras
que roubam os dedos
que pintam os ombros ao piano
onde aprendeste a tua
breve canção

Eu quero saber se é real
o corpo que habito, mutilado.
há debaixo daquela ponte um rio inteiro
a correr eu ouço-o e sinto-o cá muito em cima,
somos um,
e eu quero saber se ele existe.

E os gatos,
ainda se deitam nos telhados?

Furiosamente quero arrancar-te
as mãos dos pulsos
para que desçam elas próprias
aos meus bolsos
e vejam, sintam,
elas que levem o último cravo do meu peito.

Quero saber se é real
este falso exílio da dor,
uma dor sem rios, sem a sombra dos penedos.
Nela, só cravos caídos no chão,
esperanças adiadas.
Quero saber se existem.

e. e. cummings

i like my body when it is with your

body. It is so quite new a thing.

Muscles better and nerves more.

i like your body. i like what it does,

i like its hows. i like to feel the spine

of your body and its bones, and the trembling

-firm-smooth ness and which i will

again and again and again

kiss, i like kissing this and that of you,

i like, slowly stroking the, shocking fuzz
of your electric fur, and what-is-it comes
over parting flesh… And eyes big love-crumbs,

and possibly i like the thrill

of under me you so quite new

Chovia devagar nas pedras escuras da calçada, que subia, pesava-me nos ombros toda uma noite de horas longas e incompreensíveis, a rua como que escalava um pedaço de serra enfileirada, os olhos não poderiam fugir, mesmo que tivesse sido essa a sua régia vontade, para outra cor que não fosse a do xisto que amuralhava toda a aldeia, e a rua continuava a sua escalada de monge, preferindo a solidão e o silêncio, mesmo entre as gotas da chuva se instala um silêncio insondável e perpétuo. a esta hora todos dormem, a chuva continua a lamentar-se enquanto desce a rua, é um lamento de folha caída na frenética tarde de outono, e há penedos de ambos os lados da rua que parecem casas, e têm portas por onde só passam gentes de outras eras, e uma janela que só a atravessa a primeira luz branca da manhã, aqui as casas são braços escuros que nascem de dois ombros idênticos, e correm estreitas subindo a serra parecendo fundir-se nos penedos que com sobranceria ameaçam desistir da suspensão secular a que geologicamente estão votados, o século dos séculos virá em que a ameaça se torne em acção. Os braços da rua flanqueados por penedos correm estreitos em direcção à serra, são braços que se prometem mutuamente longos abraços, e fraternos, mas dificilmente unirão sequer as mãos, impensável seria pedir a um rio que unisse as suas margens, aproximando as mãos ou os braços, juntando ombro a ombro as duas bandas, a de cá e a de lá, teriamos um rotundo não como resposta, o rio quer viver, correr, marchar, caminhar até ao verde oceano. O mais que se pode pedir a esta rua é que deixe tocarem-se as mãos de quem nela vive, nesses penedos que se assemelham a casas com portas onde só passam gentes de outras eras, essas para quem o frio é o modo natural de sucederem todas as coisas, as boas e as más. não adivinhamos sequer se pelas janelas mais altas se não tocam as mãos dos vizinhos, e se não trocam as mais belas palavras e as que sendo feias todavia não deixam de poder ser ditas, quando justas, não seria estranho o facto, proibido reagir com espanto, afinal de janela para janela sente-se a respiração pesada e profunda que só o sono descansado proporciona, este vizinho sabe despreocupadamente que tudo está bem em casa do freguês, o outro sabe que na deste ainda se juntam marido e mulher enquanto a luz do fogo permite, depois do fogo suspendem-se as horas, permanecem apenas as esperanças, os esboços de um recomeço, sublinhe-se que aqui não há certeza se na escuridão ainda existam os objectos, é pergunta que deve ser feita, questão sobretudo pertinente, se na escuridão existe esta cama, a porta que acabámos de atravessar e trancar, a cómoda onde pacientes e escassas aguardam as roupas o dia em que serão usadas, e se existem os corpos que em segredo desejamos, os beijos, as facas de amar violentamente no auge do prazer, melhor por isso amar à luz de um fogo vacilante e ancestral com que amaram também os primeiros e originais vizinhos.

Estar de volta

Roger Taylor

My new purple shoes
Bin amazin' the people next door
And my rock'n'roll forty fives
Bin enragin' the folks on the lower floor

I got a way with the girls on my block
Try my best to be a real individual
And when we go down to smokies and rock
They line up like it's some kind of ritual
Oh give me a good guitar
And you can say that my hair's a disgrace
Or just find me an open car
I'll make the speed of light outa this place

I like the good things in life
But most of the best things ain't free
It's the same situation just cuts like a knife
When you're young and you're poor and you're crazy
Young and you're crazy...

Oh give me a good guitar
And you can say that my hair's a disgrace
Or just find me an open car
I'll make the speed of light outa this place

todas as esperas
são nocturnas

todas as esperas
são longas planícies
onde vamos descalços
beber a noite azul

todas as esperas
são circulares
abandonadas
são gestos rápidos
nervosos
um desencontro de mãos

tu sabes o que são as ruas
longos braços que não
se cruzam, apenas tentam,
ensaiam abraços, estreitando-os,
mas tu não podias, tu não cabes
nessa rigidez,

e pedias um terramoto
um deslizamento
que encurtasse o espaço
entre os olhos, o tempo da espera

por essa rua que desce
até ao mar.

Há um abraço na noite muitos abraços.
na rua na noite na rua de todas as esquinas.
há um abraço eu sei mas há também
uma rua que torta se deita pela noite
e nela descansa os seus cansados braços
e em todas as noites há um abraço
esse mesmo, aquele que trazes aos ombros
aquele que eu procurava na noite
de todos os abraços.

Abril

eu conheço muito bem
essa tua sede
de muitos cravos vermelhos
arrancados do chão

eu conheço a tua sede
de ventos levantes
que dominam a tarde
e sobem pelas colinas.

ainda é cedo, descansa,
para matares a tua sede,

há ainda toda a distância
que inventámos,
um país inteiro
com um chão de trigo
pinheiros
planície
aluvião.

ainda é cedo, não bebas já
toda a tua sede,
porque
os cravos serão as tuas
próprias mãos

abertas

vermelhas

livres.

Soljenitsyn

Sê dono apenas
do que podes
transportar contigo;
Conhece línguas, conhece países,
conhece pessoas.
Deixa que a tua memória
seja o teu saco
de viagem.

Alexander Soljenitsyn.



Preserve your memories, they're all that's left you...

Ode à noite

da insónia conheço apenas
a distância
e a dor

que é percorrê-la.

não tem rosto, porque a recebemos
no escuro.

não tem mãos, porque apodera-nos
a solidão.

da insónia conheço também
o desespero, a lívida cor
de estar, simplesmente.

simplesmente
existir e viajar pela noite
por um quarto onde descansar.
barato e junto à estrada.

i am not sorry when sun and rain make april

i am a little church(no great cathedral)
far from the splendor and squalor of hurrying cities
-i do not worry if briefer days grow briefest,
i am not sorry when sun and rain make april

my life is the life of the reaper and the sower;
my prayers are prayers of earth's own clumsily striving
(finding and losing and laughing and crying)children
whose any sadness or joy is my grief or my gladness

around me surges a miracle of unceasing
birth and glory and death and resurrection:
over my sleeping self float flaming symbols
of hope,and i wake to a perfect patience of mountains

i am a little church(far from the frantic
world with its rapture and anguish)at peace with nature
-i do not worry if longer nights grow longest;
i am not sorry when silence becomes singing

winter by spring,i lift my diminutive spire to
merciful Him Whose only now is forever:
standing erect in the deathless truth of His presence
(welcoming humbly His light and proudly His darkness)

e. e. cummings

para a glória triste
de um sorriso transfigurado
eu desejo
um verão apenas, casas quietas
que finjam atirar-se ao mar.

ontem existiam vagas linhas
azuis
e verdes,

naus inteiras
finisterras
são vicente
- caminhar não mais.

e a tua mãe,
que seguia um cravo.

é impossivel inventar
um chão que te engula
um telefone que te cante
boas notícias
finalmente.

é urgente que encontres
um novo grito,
um novo espaço, cruel e frio
onde deites as tuas costas
e te sepultes com o teu
silêncio.

Risca depressa uma ave no céu
que te acompanhe,
mil novecentos e oitenta foi apenas
ontem, desenha
muitas estrelas que sorriam
a quem tens ao lado
e trazes sempre pela mão.

Como é impossível
a distância entre
duas margens. Como
é impossível a distância
entre o trigo e os penedos.

É essa a existência provável
dos castelos.

Alentejo

Eu aguardo nas colinas
a invenção do território
e da distância.

Acalma-se por fim o chão,
deitam-se as serras, chega então a planície
e com ela a invenção da distância.

As colinas contemplam
a hipótese do fogo,
o arado da terra
são as botas dos soldados

e no entanto

está tudo bem,
está tudo bem
Luísa e os outros
Nas tuas mãos, Luísa, eu vejo
os dedos com que devoras a fruta
e as palavras inteiras onde
a verdade e o erro
o tempo e a espada
são filhos de uma primaveril
reabilitação do corpo.

Está tudo bem Luísa
e os outros: com duas mãos
e bom trigo se faz um pão.
Agora senta-te, traz um queijo
e conversa comigo.

fechar parêntesis ]

O'Neill, Meditação na pastelaria

Por favor, Madame, tire as patas,
Por favor, as patas do seu cão
De cima da mesa, que a gerência
Agradece.

Nunca se sabe quando começa a insolência!
Que tempo este, meu Deus, uma senhora
Está sempre em perigo e o perigo
Em cada rua, em cada olhar,
Em cada sorriso ou gesto
De boa-educação!

A inspecção irónica das pernas,
Eis o que os homens sabem oferecer-nos,
Inspecção demorada e ascendente,
Acompanhada de assobios
E de sorrisos que se abrem e se fecham
Procurando uma fresta, uma fraqueza
Qualquer da nossa parte…

*

Mas uma senhora é uma senhora.
Só vê a malícia quem a tem.
Uma senhora passa
E ladrar é o seu dever — se tanto for preciso!

O pó de arroz:
Horrível!
O bâton:
Igual!

O amor de Raul é já uma saudade,
Foi sempre uma saudade…

(O escritório
Toma-lhe todo o tempo?
Desconfio que não…)

Filhos tivemos um:
Desapareceu…
E já nem sei chorar!

*

Chorar...
Como eu queria poder chorar!

Chorar encostada a uma saudade
Bem maior do que eu,
Que não fosse esta tristeza
Absurda de cada dia:
Unha
Quebrada de melancolia...

Perdi tudo, quase tudo...

Hoje,
Resta-me a devoção
E este pequeno inteligente cão.

Por favor, Madame, tire as patas,
Por favor, as patas do seu cão
De cima da mesa, que a gerência
Agradece.

Jane & Serge

Such a little thing
A fumbling politeness
The difference saved me
Wielding a bicycle chain
Why won't you change ?
"I WILL NOT CHANGE
AND I WILL NOT BE NICE"
Most people keep their brains
Between their legs
(Don't you find ?)

Happy Birthday a mim

É meu.

David

Sempre chegamos onde nos esperam, correntes, mas verdadeiras, as palavras, sempre chegamos ao lugar que nos reclama, inteiros, de corpo presente, não importa o caminho, para onde quer que vamos pelas estradas perfilam-se os cedros, que contemplam a respiração, os ombros frios e azuis, um cabelo, as mãos, que é tudo isto senão apenas uma dobra no espaço, um lugar no tempo, o estar aqui, agora, o estar ali, depois, para tudo isto foi preciso dobrar o espaço e o tempo, o nosso, o teu, que importa tudo isso também, esqueçam-se os pronomes da posse que não temos, o tempo pertence ao lugar onde estamos, e porque nele somos inteiros, respiramos o ar que nos oferece, para onde irresistivelmente caminhamos. Sempre chegamos aos lugares que nos esperam, que é outra maneira de dizer, Nunca estamos onde pertencemos, dobra no espaço, curva numa linha, mãos e ombros frios olhando debaixo os pardos cedros que nos contemplam, os que vivem não podem viver de outra forma, é aceitar as regras e jogar o jogo, tamanhas concessões, por mais atrozes que pareçam, são a própria existência, joguemos todos esse jogo, os que vivem assim terão de fazer.

Só David não vive desta maneira, ele que no absoluto silêncio aprendeu a sorrir respeitando o verdadeiro e único seu modo de existir, só David respira, vê, sente invadirem-se os olhos de repente, poderiam ser as cheias do Nilo, as águas do Ganges, o largo mar do Amazonas sem margem que se conheça, mas são apenas olhos inundados de lágrimas, apenas lágrimas que caem aos pés de quem o descobre no fundo da sala, de quem não esperava ter de viver para ver o que em comuns palavras escusa de ser dito, a beleza indeclinável, impossível, as mãos que apaixonadamente o criaram, onde estão, só David não vive como os que demais vivem, mesmo vendo caírem as lágrimas, as suas, no chão, sós, só David vive entre nós a sua existência excepcional de estátua, nunca deixou o lugar onde pertence, onde o esperam, ele não terá de fazer essa viagem que torna todos os homens infelizes, primeiro, e depois desaparecer, dobra no espaço, mãos e ombros frios, azuis, mediterrânicos. David completou a sua existência mesmo antes de ser estátua, antes mesmo de sentir que, afinal, são lágrimas aquilo que chora com quem, descobrindo-o ao fundo da sala, sente fugir-lhe os pés quando vem conhecer o homem mais feliz da terra.

Henri Cartier-Bresson

livejournal.com

A José Afonso

Traz-me um lago, os teus olhos,
traz-me a pele que tu habitas,
Beatriz.
Os incêndios nocturnos
que iluminam as janelas,
traz-me esses olhos verdes
que tu habitas.

Diz-me a verdade,
Beatriz,
traz-me a verdade com as tuas
mãos de veludo.
Traz-me duas mãos que subam
aos incêndios ---
essa é outra maneira de ser egípcio.

Que fazer com o desgosto
das coisas que têm luz,
Beatriz --- traz-me o inverno
numa fúria clandestina,
a verdade inteira, cristalina,
traz-me um lago, a pele
que tu habitas.