Era a lenta surpresa de um vulto de mulher. Um vulto que parece certo e definitivo na vaga luz de um vão de escadas ou nas ombreiras de uma porta. Esse era o teu vulto, desenhado a carvão; perfumado. Que eu sentia preso quando, debaixo da negrura das sombras, tu oferecias o teu peito e as tuas coxas à força destruidora das minhas mãos. Paixão ardente. Vermelho assim.
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